Uma noite sem dormir traz à mente tantas perturbações. Sonho poesias de Augusto dos Anjos, a mão, que te acariciou, um dia, volta-se contra você e não consegue discar mais seu número de telefone. São coisas, somente coisas. Tão pouco e tudo, eis a essência humana, cadáveres adiados... e mesmo assim, bom dia. Um brinde com leite e chocolate para os que acreditam na eternidade da carne.